6 meses

octubre
señorita, puede abrir una ventana?
me falta el aire.
estoy en el aire,
pero el avión no sale.
pierdo el conocimiento
blanca
inmóvil
ida,
pero recién llegada.

diciembre
ale, podría pasar a la cocina?
no me siento bien.
comienzo a caer
durante horas y horas
y el suelo
y el flaco
que se lanza desde la otra punta
y me eleva
la rodilla morada
el alma herida
y yo,
una vez más
blanca.

enero
corro
del gótico al raval
del raval al borne
del borne a gracia.
una puerta de vidrio
se integra en mi camino
no me doy cuenta
pero mi boca
pero mi nariz
pero mis dientes.
me desintegro
no me reconozco en el espejo
no me reconozco en las radiografias
no me reconozco pero soy yo
y la fisura
y yo

marzo
suena el celu
respondo.
no puedo
caminar
y mascar chicle
atender la llamada
y andar en bici
dormir
y seguir de pie.
aunque esto último si
lo anterior no.
entonces al piso
el teléfono en una mano
el manubrio en la otra
la cabeza en el cielo.

abril
la escalera
los escalones
la lluvia
y mis botas
que no quieren
y mis piernas
que no pueden
y un abismo
y una risa
y una vez más
mis rodillas
que parecen de
ocho años
que parecen
de plaza del barrio
que parecen de patines
que parecen de trepar a los árboles
que parecen de jugar en el recreo

creo nunca tuve las rodillas
con tantos moretones
tanto recreo
tanto árbol
tanto correr
tanto ocho años
tanto jugar tanto.